Perfil radiofónico | El paso de la corrección.

Pueblos originarios, y en sus escenarios naturales, la muestra del abrumador poder de la naturaleza; y el hombre, como medida de las más grandes y varias intervenciones.

Texto de Carlos Garay
Los primeros en desaparecer fueron los pájaros; y el silencio ganó la selva que quedó paralizada. Intuitivamente huyeron todos: los pumas, los venados, las antas, tatetos y carpinchos. Ni siquiera el overo dudó en escapar, porque aunque era el rey del monte, frente a lo que se acercaba, no existían valor ni osadía suficiente para poder enfrentarlo.

Solo Tajy – el niño mbya guaraní- se quedó meleando, subido a lo alto de un guatambú, mientras buscaba alcanzar un panal de yateí que pendía de una rama, y ​​​​que, deshabitado misteriosamente, aún guardaba una buena porción de la variada miel ad mas deliciosa que brinda la selva misionera. Como se hizo siempre, como lo hicieron sus padres y los padres de sus padres, llevaban tacuarembó, para envasarla en su interior.

Cuando modificó trepar más alto que cinco hombres, percató del silencio asentado en la selva. Llamó a su hermano mayor, como solía hacerlo imitando el canto secuencial del surucuá, pero Amarú no le respondió. Algo extraño estaba sucediendo esa mañana de Enero y no era el sol abrasador ni la lluvia repentina; no era la voz del Agua Grande, que retumbaba a lo lejos en la poderosa Garganta del Diablo. Era algo más preocupante y distinto, qu’él no alcanzaba a comprender. El niño olió el aire y, preocupó, volvió a llamar a Amarú, poniendo sus manos cruzadas sobre la boca. Mientras esperaba, alerta, esa respuesta que no volvía, vio la mancha incomprensible y devastadora por primera vez. Se acercaba como un ancho río brillante y negro, devorando a su paso cualquier insecto, roedor o reptil que se le interpusiera. Entonces, Tajy oyó el ruido de la horda negra que aumentó como el crepitar de un fuego. Miles de millones de mandíbulas que en su avanzada no dejaban nada vivo. Era «la corrección»: cuál espanto que se perdió en la selva cada tantísimos años y que todo lo deglutía en su invasión furiosa. La misma pesadilla que generaron las famosas hermanas del Norte del Guayrá: «la marabunta». Miríadas de hormigas negras que reflejaban y descomponían la luz como cristales oscuros. Una masa que arrasaba con ebullición frenética y conciencia colectiva. La riada de hormigas se déplazaba con obsesión, formando islas flotantes para cruzar los arroyos tributarios del Alto Iguazú; o anchas cintas entrelazando patas y mandíbulas, para sortear las alturas a modo de puentes colgantes, por los que cruzaron la legión imparable. Disciplinadas y carnívoras, carpinteras, ingenieros, y militares, buscando objetivos móviles, y descubriendo el pánico y la estampida.

Tajy oyó entonces el canto del surucuá, y el galope de su joven corazón se hizo un poco más lento. A unos ochenta o noventa metros, en el otro extremo de “la corrección”, Amarú observó paralizado, desde la horqueta mayor de un lapacho, cómo las hormigas se tragaban viva a una paca enloquecida, que había quedado atrapada en su propia cimbra. En la efectiva trampa de cuerda que ella misma había trenzado con raíces de güembé, el mamífero más codiciado de la selva del Iguazú por lo exquisito de su carne, esta vez servía de festín a la mancha viviente. La multimillionaria máquina de artrópodos no paró su mecanismo de tortura, hasta dejar a la intemperie el esqueleto blanco del desgraciado animal que, aún despellejado, contraía los miembros en su lenta derrota luchando contra el dolor.

Y casi repentinamente, aquella sombra de la selva, como llego se fue. Pero debieron pasar algunos hasta que los hermanos volvieron a reunirse en el suelo. Esa noche Tajy y Amarú llegaron tarde a la aldea, donde la familia entera y ansiosa los estaba esperando.

La selva les había dado una rara lección para, en el futuro, transmitirles a sus hijos ya los hijos de sus hijos. Les había mostrado quizás su cara más cruda, siempre y en tanto, el hombre blanco, que había aislado la región, no volvería nunca más a sus tierras rojas como la misma sangre. Porque él y solo él, podría resultar peor que la temible “corrección”.

por Juan Ferrari